AMARILLO Poema de: Carmen Villoro (México 1958) Música: Capricho nº5 p/ solo de violin de: Nicolas Paganini Ejecutada por: Shlomo Mintz (Moscú 1957)

El amarillo es un diminutivo sin serlo, una mentira sostenida en la i y la elle de su nombre.

Nadie le cree a su grito de soprano que hace temblar la superficie de las formas.  

Si alguien lo toma en serio se vuelve ocre, cálido, toma prestada del rojo la intensidad, se hace profundo

pero deja de ser aquél que presumía y él, agudo seductor, no puede permitir ese atentado al narcisismo.

Un fruto es amarillo sólo en sus partes verdes, vaya contradicción que se resuelve cuando el verde no es verde, sino amarillo.

La inmadurez es dura, no ha hecho carne, no ha producido miel, ni derramado el jugo que la lleva a ser naranja,

a abandonar el amarillo como quien deja atrás la juventud insípida para adentrarse en el color amalgamado de la sazón del tiempo.

Por eso el amarillo no sabe de sí mismo, se encuentra deslumbrado con su hermosura efímera y lo que exhibe es sólo superficie.

Si el sol es amarillo es un sol frío. Sus rayos caen en línea recta, añorando la curvatura de los otros colores.

Atrás de su chillido está su angustia, pero ésta se percibe sólo junto al azul, que es todo calma.

FIN Betty Marchiando – Gral. Levalle – Cba – Argentina